I decided, starting today, to post on the blog a new kind of texts that, although writing for years, I've always been very reluctant to circulate.
The first of these texts date back to 2008 and, collectively, I have called them "fragments". Fragments because, although all in prose, each have their own thematic and formal characteristics.
The fragments are, overall, the personal reflections. Date from different periods, but they all have in common have been produced by an impression, an idea, a fragment of imagination expanded in a short text.
In the coming weeks, I will try to publish several pieces I've written so far.
Il primo frammento risale al settembre del 2008; l'ho pensato quand'ero in vacanza, mentre la trascrizione risale a qualche settimana dopo.
La furia di Achille ebbe il suo aedo: eternata da parole immortali, la memoria è sopravvissuta nelle ere.
La sua furia non avrà un aedo.
Gilgamesh eternò la sua stessa impresa, impressa in una stele che svetta fra le tenebre dei millenni perduti.
Egli sa che non potrà fare altrettanto.
La sua ira sarà senza cantore, e le sue parole si perderanno nel vento del tempo, flebili come un sussurro: si perderà la memoria di colui che è stato veramente, e resterà soltanto un ricordo distorto, un'oscura leggenda tramandata da subdoli nemici come storia buona solo a spaventare i bambini e screditare i sovversivi.
Egli lo sa.
E questo alimenta la sua ira: non sarà la parola, non sarà il verso, non sarà la pietra né la pergamena a tramandare le sue gesta. Saranno le sue gesta a tramandare se stesse.
Dove non arriverà il messaggio arriveranno le opere. Per questo raddoppia le forze, per questo alimenta l'ira con la furia, in un'aristia che non ha fine.
Piange di rabbia e freme, sa che di lui resterà solo un'ombra, poiché il gesto è muto: come un gigante di pietra, non testimonia altro se non se stesso. La sabbia del tempo si deposita su di esso, lo corrode, e dagli eoni emerge solo una sagoma scalfita and broken, impossible to understand who or what it was, who built it or why. It remains only to him, the riddle, the evidence and the astonishment, perhaps admiration for those who have been able to conceive something so majestic.
But his fury is not impressive, there is carnage it is. Kills monster among monsters, beast among beasts, and fell from the stands only for his tenacity.
There are reasons for his anger. Unavoidable reasons and reasons, and it is inevitable as death, perhaps death.
He knows, knows the reason, and they know their opponents.
But the reasons will be lost without memory: the reason for traveling with the word, the reason is in the word, and the logic of not feats trasparirà by his actions, even grandiose, it is making. They remain only the horror of this, immortalized in the future.
He has not given the grace of the vanquished. Ettore fallen tears were shed, and will continue to be. Round living among all the losers, winners in the memory of those who can see the dark Luck Club, in memory of those who see the arrival of others in the ruin of his own.
But he will be the winner today. Master of the field, blast the enemy ranks.
And won.
Unico, really win, crushed by centuries that require silence and deprives him of reason in the eyes of posterity. And knowing
questo, egli ride; una smorfia appena fra le lacrime, e il sangue.
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